L’abîme devant moi
Se creuse de mes craintes,
Ne serait motif d’effroi
Se nourrit de mes plaintes.
L’ombre de la Lune,
Dissimule mes peurs
S’il n’y avait plus ma plume
Ne resterait que l’horreur.
Abîme
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L’abîme devant moi
Se creuse de mes craintes,
Ne serait motif d’effroi
Se nourrit de mes plaintes.
L’ombre de la Lune,
Dissimule mes peurs
S’il n’y avait plus ma plume
Ne resterait que l’horreur.